Où court l’inquiétant prêtre qui, par une nuit de décembre, franchit la première enceinte, les manches gonflées de vent comme les ailes d’un corbeau ? Le lendemain, on le retrouve mort, noyé dans l’étang. Aussitôt le shérif et frère Cadfael mènent l’enquête, suspectant tour à tour les nombreux paroissiens qui avaient toutes les raisons de haïr, tous les motifs pour tuer l’impitoyable père Fouettard. Si, pour finir, justice est faite, ce n’est pas celle qu’attendait le lecteur. Mais quand Ellis Peters mène la danse, il ne faut s’étonner de rien. Pas même de se trouver comme chez soi en plein XIIe siècle et d’y chercher l’aiguille dans la botte de foin, le coupable qui n’est jamais celui qu’on pense.